Хотела про вёсны, да мысль перебила размышления до. Сижу, не знаю что писать, и тру пальцем со скатерти след от воскового мелка. Сын рисовал... Мне тут в январе книгу подарили. Автор подарила. Так там, как водится, про поиск смыслов и обретение себя, ну и про секретную терапию, как этого достичь. Хотя, какая никакая не секретная: приди к истокам; помяни добром прабабку, деда с дядькой, про отца с матушкой хорошее подумай, и топай в мир радостная и красивая как натертый пятачок. Делать, что любишь, и от чего тебе хорошо и другим. А не только квартире в ипотеку.
Решила послушаться. В коем-то веке. Авось, что выйдет.